Son cœur sursaute, elle l’entend battre au creux de ses tempes. Les sons semblent étouffés et sa vue se trouble. Elle n’a plus de raison, de conscience, elle n’a qu’un but : courir. Le reste du monde ne compte plus, elle ne pense plus à rien, elle se laisse guider par l’adrénaline qui court dans ses veines dictant sa conduite et chaque foulée supplémentaire la rapprochant un peu plus de son objectif. Elle ne prête pas attention aux avertissements de ces collègues qui veulent la ramener à la raison. A vrai dire, elle ne les entend pas, elle n’entend plus que son rythme cardiaque qui s’affole. Elle se concentre sur ses foulées, sur ses pieds afin de ne pas trébucher. Elle a l’impression de jouer sa vie en cet instant. Observer, c’était la seule chose qu’elle devait faire, la seule tâche qu’elle devait accomplir. C’était les conditions d’Hunter afin qu’elle puisse assister à cette descente dans une petite maison pavillonnaire de South LA, dans le but de la former. Selon ses supérieurs, bien qu’entrainer elle n’était soi-disant pas encore prête à faire face à de telles situations. Elle était encore jeune, pleine de fougue et imprévisible.

Naturellement, il n’y avait pas de meilleur endroit pour débusquer quelques trafiquants de drogues. Ceux-ci n’était pas bien dangereux, un petit groupe à part tentant de se faire un nom parmi les gros cartels, La police de LA avait même décidé de laisser couler, les laissant au bon soin de la pègre local intransigeante sur les limites de son territoire. Mais quelques jours plutôt, l’un de leurs membres avait franchi une limite. Un flic avait été retrouvé mort au fond d’une ruelle. Mauvais endroit, mauvais moment, rien de plus, il ne portait même pas l’uniforme à ce moment-là. Mais il avait essayé de s’interposer, de protéger les citoyens de cette ville, de respecter son serment. La caméra de sécurité avait été formel et l’identité du suspect vite confirmé. Il n’en fallut pas davantage avant que l’ensemble du commissariat ne réclame justice d’une seule et unique voix.

Hunter faisait partie intégrante de l’équipe chargée de débusquer le tueur ainsi que sa fine équipe déjà fichée dans les bases de données du poste de police. Il avait pris l’initiative d’offrir à Maxyne l’opportunité de participer à la descente, mais seulement depuis les voitures formant un périmètre de sécurité autour de l’habitation et en tant que simple spectatrice. Elle se souvient encore du regard soucieux de Logan avant qu’il ne donne son approbation, surement trop inquiet de ne pouvoir être là pour la protéger. Arrivée sur les lieux, elle s’était contentée de descendre de la voiture, une main sur son holster et l’autre contre son gilet pare-balle marqué du sigle LAPD pour se rassurer. Peu habituée à ce genre d’accoutrement, elle était néanmoins fière de le porter. En retrait, la brune avait assisté à l’assaut mené par Hunter et ses coéquipiers. Soucieuse, le front plissé, elle avait écouté chaque timbre de voix, chaque bruit avec concentration, essayant de deviner ce qu’il se passait dans la petite maisonnette. Puis son sang n’avait fait qu’un tour, quand elle l’aperçu se faufiler à travers la porte arrière de la cuisine. Lui, ce meurtrier, ce tueur de flic. En un instant, la raison l’avait quitté, elle s’était lancée à sa poursuite.

Grâce à sa forme physique, la jeune Coleman arrive rapidement à réduire la distance qui les sépare. Elle le prend de vitesse et tente sa chance afin de le plaquer rapidement au sol, en se jetant sur lui de tout son poids. Elle profite d’un moment d’hésitation pour se relever rapidement et lui faire face. Elle se met sur ses appuis, ne prêtant pas attention à la douleur lancinante qui se diffuse dans son épaule gauche. Peu à peu l’adrénaline est évacuée de son organisme, remplacée par un sentiment de panique et de peur. Elle se rend finalement compte de son imprudence, elle se sent soudainement très bête de s’être lancée à sa poursuite, seule. Envahie par la crainte, elle s’immobilise une seconde de trop, cette seconde supplémentaire qui permet au suspect de sortir un couteau de la poche arrière de son jean avant même qu’elle n’est pu dégainer son arme. « Alors ma jolie, tu comptes faire quoi maintenant ? » la nargue-t-il tout en reniflant, la menaçant de son arme blanche. Elle met ses mains en évidence et tente de calmer sa respiration, elle doit être plus intelligente que lui, elle se doit de garder son sang-froid et ne pas se laisser emporter par sa colère. Un sourire satisfait s’installe sur son visage crasseux, tandis qu’il glisse un regard plein de sous-entendus sur son corps, la détaillant de la tête au pied. Elle ne peut s’empêcher d’afficher un air de dégoût et de reculer d’un pas. « Je ne savais pas qu’il recrutait des petites poulettes dans ton genre dans la police. Tu comptes faire quoi ?! M’attaquer avec ton dissolvant à ongles ? » Fier de sa réparti, il laisse échapper un petit rictus et baisse légèrement sa garde. Poussée par la rage et le désespoir, la jeune officier en profite pour passer à l’offensive, elle sait que c’est son unique chance de prendre le dessus. Elle se jette corps et âme dans cet affrontement et lui décoche un bon crochet du droit grâce à l’effet de surprise. Elle sent l’onde d’énergie se répandre à travers les muscles de son bras jusqu’à se dissiper. La sensation est étrange, bien différente de celle qu’elle éprouve lorsqu’elle frappe dans un sac rempli de sable. Maxyne retrouve peu à peu son aplomb et le défi du regard, ce qui ne semble clairement pas apprécié, mais au moins elle a réussi à le faire taire. Concentrée, elle ne fait pas deux fois la même erreur, elle ne cède pas à la panique qui l’immobilise. Au contraire, elle fait confiance à son corps, à ses heures d’entrainements, elle se sent prête à tout affronter. Elle ne quitte pas la lame des yeux, elle utilise sa jeunesse, sa fougue comme atout pour le déstabiliser, le fatiguer et esquiver ses coups. Elle a l’impression de danser d’un pied sur l’autre depuis des heures et pourtant, il ne s’est passé que quelques minutes depuis qu’elle s’est lancée à sa poursuite. Finalement, elle arrive à profiter d’une ouverture pour le désarmer d’un coup de pied bien placé, mais elle n’est pas assez rapide pour contrer le coup suivant. Elle sent un goût métallique se répandre dans sa bouche en même temps que ces genoux flanches, sonnée par la férocité du coup. Instinctivement elle porte sa main à sa bouche, sur sa lèvre fendue. Choquée, elle regarde ses doigts immaculés de son propre sang. Elle lève les yeux vers son agresseur, apeurée. Il n’a pas fallu qu’une fraction de seconde pour qu’il reprenne son air arrogant. Elle ne peut détacher ses yeux de ce sourire victorieux qu’il arbore, tandis qu’il est légèrement essoufflé par la confrontation. Elle rampe sur ses coudes, tandis qu’il se rapproche dangereusement d’elle, le regard mauvais, prêt à lui faire payer. Elle n’a qu’une envie s’enfuir, qu’on lui vienne à l’aide, mais elle est seule face à cette brute. Il se penche sur elle, prêt à la saisir à la gorge, elle sent son haleine chargée en alcool, répugnante. Elle ferme un instant les yeux pour se donner du courage, puis elle frappe fort, de tout son être, dans les tibias de son assaillant. Elle sent la rage se répandre dans ses veines alors qu’il tombe au sol sous le coup de la douleur. Elle ne prête aucune attention à ses gémissements plaintifs et le bloque au sol de tout son poids, se plaçant au-dessus de lui. Elle sait qu’elle devrait se contenter de lui passer les menottes et de lui dire ses droits mais elle n’arrive pas à être rationnelle. Alors, pour la première fois, Maxyne franchit la limite. Elle laisse la colère prendre le pas sur sa raison, elle laisse sa frustration s’évacuer à travers ses poings, elle ne cesse de le ruer de coup, elle ne peut plus s’arrêter, elle se libère de sa peur. On sent dans ses coups tout le désespoir qu’elle porte en elle, tandis qu’il tente de protéger son visage de ses avant-bras, visiblement sonné. « Pourquoi merde, pourquoi il a fallu que tu le tues ! » Elle sent les larmes commencer à couler le long de ses joues, incontrôlables, tout comme elle. Il lui lance un regard chargé d’incompréhension, apeuré. « T’as pensé à ses enfants, hein ?! Comment vont-ils faire pour grandir sans père ? » Elle ne peut s’empêcher de faire le lien avec sa propre histoire, elle sait qu’il est dur de grandir sans père dans ce monde parfois sans pitié. Elle s’inquiète pour ses enfants désormais orphelins. Elle n’arrive pas à effacer de sa mémoire le visage baigné de larmes de ces deux enfants, lui rappelant bien trop le sien, huit ans plutôt. Elle ne souhaite à personne de traverser ce qu’elle a vécu. Et puis soudainement, elle se sent tirée en arrière, des bras puissants s’enroulent autour de sa taille pour la soulever, tandis qu’elle se débat rageusement. « Alors vieux pervers ! Ca fait quoi de se faire mettre une raclée par une fille hein ?! » hurle-t-elle à l’attention du suspect alors qu’on l’éloigne de son souffre-douleur.

Elle ne l’entend par arriver, elle se contente de déverser sa rage à travers ses poings. Sans relâche, elle assène de coup le suspect qui n’a d’autres choix que d’essayer de se protéger. A travers ses coups, elle crie son désespoir, sa solitude. Les larmes coulent sur son visage tordu par la colère et faisant écho à son chagrin. Elle se laisse aller, lui demandant des explications. Explications qu’elle n’obtiendra jamais car rien n’est rationnel dans cette situation. Elle n’est plus rationnelle, mais complètement gouverner par ses émotions. Complètement coupé du monde, elle ne sent la présence d’Hunter que lorsque ses bras s’enroulent autour de sa taille pour la tirer en arrière. Le souffle court, elle s’immobilise un instant, avant de se débattre comme un drogué que l’on éloigne de sa dose. Elle tente de se débattre, elle le supplie de la lâcher, elle veut s’échapper de l’étau que forme ses bras, mais il tient bon. Hunter la maitrise rapidement et le sentir près d’elle, sa chaleur à quelque chose de réconfortant. Mais c’est sa voix, son ton qui finit par l’immobiliser, la calmer en un instant. Elle n’avait jamais entendu ce timbre de voix, cette colère percer à travers les lèvres de l’anglais. Lui qui d’ordinaire n’élève pas la voix pour se faire comprendre, il venait justement de le faire à l’encontre de la jeune flic. Son sang ne fait qu’un tour, elle relâche la tension qui arquent ses muscles et renifle bruyamment. Son ton ne fait pas appel à la conversation.

C’est précisément à ce moment que le dealeur de drogue croit entrevoir une échappatoire et qu’il reprend de l’aplomb ainsi que son couteau. « La prochaine fois que je te trouve t'auras moins de chance poulette » Elle veut répliquer, mais Hunter resserre sa poigne, lui intimant de se calmer. Il finit par la lâcher afin de s’occuper de ce connard qu’il leur pose un peu trop de problème. Elle l’observe faire, prendre sa défense. Le type d’en face n’a aucune chance face à l’anglais et il se retrouve rapidement les mains derrière le dos, menottes aux poignets. Elle en profite pour essuyer rageusement les dernières larmes qui perlent aux coins de ses yeux, laissant une trainée de sang frais sur sa joue. Ses mains sont tremblantes et sa lèvre enflée commence à lui faire mal. L’homme étant désormais attaché à un poteau, elle lui lance un dernier regard de défi pour lui montrer qu’elle n’a pas peur de lui. Mais intérieurement, elle tremble de peur et elle détourne rapidement son regard quand il lui lance un dernier sourire vicieux qui la met mal à l’aise. Elle espère qu’il prendra pour perpétuité, elle n’a aucune envie de le recroiser dans une des rues de Los Angeles et de devoir regarder par-dessus son épaule à chaque coin de rue. Hunter la ramène rapidement à la réalité, la soustrayant à cet échange silencieux. Sa voix est sifflante, froide. Au fond, elle sait qu’il a raison, elle n’a pas respecté les ordres, mais elle n’arrive pas à l’accepter, ni à le reconnaitre. Plutôt sur la défensive elle croise les bras et fronce les sourcils. Elle en a marre que tout le monde la traite comme une gamine, une petite fille fragile. Elle n’est plus cette orpheline blessée et désorientée. Au fil des ans, elle a su se reconstruire et apprendre à s’endurcir. Il faut juste qu’elle arrive à faire ces preuves. « Et j’aurais dû faire quoi alors ?! Le laisser s’enfuir ?! Y en a pas un qui a levé le petit doigt ! On été là pour l’arrêter et c’est chose faites maintenant. » tente-t-elle de se défendre, en élevant la voix, ses prunelles encore animées par la rage. L’injustice, elle n’arrive pas à y faire face, dans son monde il était impossible que le type s’en tire, elle ne pouvait pas l’accepter, pas après ce qu’il la fait. Elle souffle, baisse la tête et fixe le sol, continuant à demi-mots. « Tu comprends, je pouvais pas le laisser s’enfuir… » Ses mots sonnent comme une excuse, une justification. Elle prend peu à peu conscience que l’issue aurait pu lui être fatale, mais elle se rassure en se disant que cela fait partie des risques du métier. Au moins, elle serait tombée en faisant ce qu’elle croyait juste. Son père n’avait pas eu cette chance, il n’avait pas eu l’opportunité de se défendre. Elle serre ses poings et s’efforce de ne pas jeter un regard à l’homme accroché au poteau qu’elle entend gesticuler à travers le bruit des chaines qui résonne contre le poteau. Inconsciemment, elle a l’impression de se retrouver face au tueur de son père, elle n’arrive pas à revenir à la réalité. Maxyne se sent vide, vide de tout sentiments et de toutes émotions, depuis la mort de sa mère, elle a trop souffert, elle a trop encaissé, les plaies du passé se sont rouvertes, laissant un flot de sentiments contradictoires la submerger. Rongée par la culpabilité, elle n’a toujours pas réussi à pleurer sa mort.

Son visage devient blême lorsqu’il mentionne Logan. Oui, il serait grandement déçu. Il ne l’avait pas formé dans cette optique, mais elle était comme toujours imprévisible et têtue. Elle sait qu’elle a tort de le défier mais elle hausse les épaules, négligemment, comme si ces mots ne pouvaient l’atteindre. Elle n’est plus elle-même, elle n’est plus qu’une enveloppe vide, dénuée d’émotions. « Logan devra bien s’en remettre je suis plus une gamine ! Et il n’est pas mon père ! » Elle enfile une mine boudeuse sur son visage. Elle étouffe parfois face à la surprotection qu’exerce Logan, elle n’est plus une petite fille, elle est agent de police et tout comme eux, elle a prêté serment. « Merde ! Vous semblez tous oublier que je suis flic également ! Je ne porte pas cet accoutrement qui pèse une tonne au passage, pour me rendre à un bal masqué ! Je n’ai fait que mon job » vocifère-t-elle afin de défendre sa position. Elle ne sait pas d’où elle sort tant d’audace, mais pour l’instant elle reste campée sur ses positions, sur la défensive. Elle n’accepte pas de se faire disputer comme une petite fille. Elle jette un nouveau regard à ses mains tremblantes et amochées, sur ses ordres, la brune tente de frotter le sang qui a commencé à sécher sur ses mains. Elle tente un regard sur le suspect pour voir l’ampleur des dégâts. Un rire nerveux commence à s’échapper de ces lèvres alors qu’elle prend peu à peu conscience qu’elle a clairement dépassé les bornes. « Euh qu’est-ce qu’on va faire pour lui ? » commence-t-elle, tandis que l’inspecteur Gordon semble se radoucir. « Parce que… C’est vrai que je l’ai salement amoché… » poursuit-elle hésitante en se concentrant sur ses pieds. Il est trop tôt pour plaisanter, mais elle ne peut s’empêcher de réprimer un petit rire, face à la tête qui ne cesse enfler de son assaillant.